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Spring Thoughts – Notes from Quarantine – Anna Breslin

 

lonely girl sitting on window
Picture from http://absfreepic.com/free-photos/

 

“Every plant and tree does spring it its own way, in its own time. The Sun appoints a date, an equinox for spring and autumn, a solstice for summer and winter. But Earth’s life doesn’t follow the precision of the Sun.

Seasons flavor the year with their own particular tastes: sweet, sour, hot, savory. Spring is a little bit of each if you hold it inside and let it be. I think nature is happiest when it’s allowed to be fully herself and loves those who wish to share in her just as she is — wild even when tamed, free even when fenced in.

Like spring, we all break in our own ways. Little by little. Defenses. Fears. Love blooms in new shapes. What we no longer need gets washed away like sediment flowing down storm drains in a spring downpour.

We’ll all emerge from quarantine different than we were before. Maybe it will be subtle. Maybe it will be radical. Some of us have experienced personal losses — life, money, jobs, love. But we all share in that now. The personal is universal. Every loss will be felt, either in the heart or in the new shape of our countries and our world.

Rebirth happens in our present lives. Some scholars say this is what the Buddha meant by reincarnation, not coming back in another life. They say he used reincarnation as a teaching tool so that people couldn’t understand the value of being good for its own sake would be good in the present if they feared punishment in the future. I think that makes sense, but who knows what he really said? I don’t. I don’t even recall where I read this.

Whoever or whatever it was that created us, you have to wonder, was all this interiority an unintended consequence of life or part of the design?

In all these quiet moments, I hear my breath. Every breath has it’s own journey. From the nose, one side or the other. To the chest, maybe more one lung than the other. Some breaths go deep and fill the whole body. In this quiet, being this human creature is enough mystery for me. I don’t want to know the chemistry or biology of this shell I inhabit even if it is more important to understand than ever before.

Spring is all about rebirth and remembrance. I feel that more than any season, it’s the season of the soul. Over the long winter, I forget about cherry tree blossoms and what they and a little Neruda can do. Spring won’t linger much longer.

This spring is beyond the pane. Out of reach most of the day. A cherry tree blossomed not far from my window. It was beautiful. Then the wind came and covered the block with cherry blossom confetti, and it was beautiful too. Soon it will be merely a green-leafed tree. But that’s okay. I know what it was when it bloomed, and I’ll hold it in my heart. By winter, I’ll forget, and it will be all new once again next spring.

Spring and humans are so much alike. We share fragility. Our blossoms get scattered in the wind, and yet we remain rooted here on Earth.”

 

Anna Breslin

 

Anna Breslin

Writer. One of those GenXers no one complains about. Find her  http://annabreslin.com, or on Twitter – @WriterAnnaB

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Mulatinho – by Sônia Zaghetto

Mulatinho

Menina sentada" de Cândido Portinari http://www.portinari.org.br ...
Menina Sentada – de Cândido Portinari 

Basta abrir meus olhos logo cedo, quando os pardais ainda dormem, para eu lembrar de Mulatinho. Passados tantos anos, o velho ainda preenche minhas manhãs com seu chapéu de palha e sua voz grossa como a casca da árvore que então vivia no quintal de minha casa.

Eu tinha seis anos e lembro bem do dia em que o vi. Encolhido e pequenino, parecia um caramujo. Espichei o pescoço para fora da janela e enxerguei os pés rachados que, nus, pisavam o chão. O inseparável chapéu na cabeça e roupas muito velhas eram todo o seu vestuário. “Oi”, aproximei-me devagar; a boneca pendurada por um dos braços.

Ele apenas me olhou, cachimbo na mão, os olhos meio fechados por causa do sol. Sorriu um riso banguela e coçou a carapinha feita de pequenos rolos de cabelo branco. Ficamos ali, em silêncio, nos estudando. Desviou os olhos. Logo uma baforada do cachimbo trouxe a nuvem de perfumes novos para minhas narinas. Aproximei-me mais: ele cheirava a peixe; um cheiro tão amazônico, que denuncia quando a pessoa não usa sabonete. O peixe se gruda na pele e fica lá. Seu cheiro se mistura aos odores de cada um e produz aquele aroma tão comum e, ao mesmo tempo, particular.

Na hora do almoço, a mãe – sempre atenta para a fome alheia – me disse: “Leve esse prato para o Mulatinho”. Uma fagulha de alegria tomou meu peito. Entreguei o prato como se fosse preciosa carga e acompanhei atentamente a mão preta que tomou a colher e levou a comida à boca. O caldo do feijão escorreu pelo pontilhado da barba branca e aninhou-se na camisa. Vi que eles se aconchegaram bem no local onde antes já haviam se hospedado vários remendos.

O velho abriu a boca e seu riso sem dentes encheu de sol a manhã. Sorri de volta e saí correndo. Eu era útil, importante e – o melhor – tinha um novo amigo.

No outro dia, as mãos enrugadas de Mulatinho me entregaram algo embrulhado em papel de jornal. Era pequeno e o jornal estava manchado com algo ferruginoso, mas não importava. Abri com volúpia o embrulhinho. Saltou dele uma cesta amarela, quase dourada, feita de talas secas de uma planta. Minúscula. Passou a ser meu tesouro.

Lili a viu logo. Nem havia como não vê-la, pois eu a exibia sem pudor. Desde esse dia, nunca mais deixei de levar a comida e de receber cestinhas, paneiros e outros mimos – tudo minúsculo e feito de talas. Ele sorria, tímido. Nunca trocávamos muitas palavras, mas havia risos acanhados, olhares, gentilezas. “Mulatinhooooooo” e ele surgia, vergado, as pernas de galhos tortos se esforçando para vir rápido. Deve ter mais de cem anos – eu pensava.

Um dia dei-lhe um doce. Sorriu agradecido. E na minha alma de criança floresceu um jardim inteiro.

Mas, numa certa manhã, minha voz se perdeu. “Mulatinho?”. Chamei-o de novo. Uma enorme e profunda mudez pairou. Estará dormindo? “Mãe, o mulatinho não quis a comida!”, contei amuada, relutando em entender a recusa. “Não quis?”. “Não”.

A mãe saiu da cabana um pouco mais pálida, seus longos cabelos esvoaçando sobre o vestido amarelo. Chamou meu pai a um canto. O pai chamou a Madalena, que avisou a Iracema, que alertou o Emiliano, que disse ao Dora, ao Evilásio e ao Estevinho. Os sussurros se multiplicaram, baixinho.

Espiei pela porta e vi o mulato encolhido no catre.

“Talvez esteja com frio”, pensei. Ou doente. Ninguém me disse uma sílaba. Mas, como eu perguntasse demais, papai me convidou para pescar no rio. No fim da tarde, carregados de peixes fisgados entre risadas, vimos um pequeno cortejo passar na rua estreita que levava ao cemitério. Um caixão de madeira crua, cor de terra e de capim ressequido, seguia lá no meio.

Ninguém chorava, mas dentro do meu coração de menina algo avisou que naquela caixa tosca viajava o tecelão. Um sentimento estranho foi se embrenhando e fiquei olhando os homens brutos que já sumiam na curva e levavam consigo minha fábrica de brinquedos.

Nos outros dias, pendurada na janela, eu olhava a casa vazia. Vieram as chuvas, o Natal e outras chuvas, até que numa manhã, em que os pássaros estavam particularmente quietos, um estrondo anunciou que a casa do Mulatinho estava sendo movida para o passado. Os operários puseram abaixo a cabana e uma fogueira transformou em cinzas os panos e coisas velhas do vizinho.

Muitos meses depois, no lugar onde minha infância começou, construíram uma biblioteca. Uma estante de livros está hoje sobre o cantinho onde o velho Mulatinho acendeu minha imaginação. E eu, que vivo tão longe daquelas terras, daria tudo para voltar à época das cestinhas.

 

Texto de Sônia Zaghetto

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Toque de Arte – DVD COMPLETO – “20 Anos – Ao Vivo”

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Publicado em 27 de abr de 2019

 

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Grupo vocal e instrumental Toque de Arte apresenta integralmente o seu DVD gravado no Citibank Hall – RJ, celebrando 20 anos de carreira. DVD “TOQUE DE ARTE – 20 ANOS – AO VIVO”
Obras/Compositores: 1. AQUARELA DO BRASIL (Instrumental) Ary Barroso HINO NACIONAL BRASILEIRO
2. AQUARELA BRASILEIRA Silas de Oliveira
3. RETALHOS DE CETIM Benito de Paula FALSA BAIANA Geraldo Pereira FATO CONSUMADO Djavan
4. ISSO AQUI O QUE É Ary Barroso MARACANGALHA Dorival Caymmi KID CAVAQUINHO João Bosco
5. EXALTAÇÃO À MANGUEIRA Enéas Brites / Aloísio da Costa
6. DEIXA A MENINA Chico Buarque de Holanda COTIDIANO Chico Buarque QUEM TE VIU QUEM TE VÊ Chico Buarque
7. FOI UM RIO QUE PASSOU EM MINHA VIDA Paulinho da Viola
8. DISRITMIA Martinho da Vila
9. MADALENA DO JUCU Martinho da Vila CAPOEIRA Salgadinho / Carica / Prateado
10.MULHERES Martinho da Vila
11.TREM DAS ONZE Adoniram Barbosa SMILE Charlie Chaplin O SHOW TEM QUE CONTINUAR Luiz Carlos da Vila / Arlindo Cruz / Sombrinha
12.AS 40 DPS Gil de Carvalho MALANDRAGEM DÁ UM TEMPO Adelzonilton Barbosa / Moacir Bombeiro / Popular P.
13.LA BELLE DE JOUR Alceu Valença
14.TEMA DA VITÓRIA Eduardo Souto Neto
15.PRIMEIROS ERROS Kiko Zambianchi
16.MAS QUE NADA Jorge Benjor QUE PENA Jorge Benjor OLHOS COLORIDOS Macau JOGA FORA Michael Sullivan / Paulo Massadas MENINA CAROLINA Badia / Beleu / Leleco AMOR PERFEITO Michael Sullivan / Paulo Massadas / Lincoln Olivetti / Miguel / Robson Jorge AS DORES DO MUNDO Hyldon
17.SOUL DE VERÃO Pitch / Gore / Nelson Motta É HOJE Didi / Mestrinho VOU FESTEJAR Jorge Aragão / Dida / Neoci O CAMPEÃO Neguinho da Beija-Flor PEGUEI UM ITA NO NORTE Demá / Arizão, / Bala / Guaracy / Celso
18.O QUE É O QUE É Gonzaguinha Ficha Técnica / Technical Data – CD / DVD Artista/Artist: Toque de Arte Toque de Arte: – Marcelo Eloi (voz/voice, pandeiro, tamborim, tantan) – Marcio Costa (voz/voice, cavaquinho) – Marcelo China (voz/voice e violão) – Nando Regis (voz/voice e cavaquinho)
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Atletas da base do Flamengo morrem em incêndio no CT Ninho do Urubu

Sobre os atletas de base que morreram no incêndio no CT Ninho do Urubu:

“Creio que não há dor maior nesta vida do que perder um filho. Suponho que seja algo sem nome, sem paralelo, sem consolo.
Como se não bastasse ter o peito lentamente rasgado, acrescenta-se dose extra de padecimento com a informação de que se derramou o sangue do filho alheio – em Brumadinho, no Flamengo ou na Boate Kiss – por causa de descaso, falta de fiscalização, irresponsabilidade, descompromisso, ganância.
Segue sangrando o peito de todos nós, brasileiros, diante de tragédias perfeitamente evitáveis, vidas perdidas por um nada, sonhos destruídos quando mal se iniciavam.
Todos nós sofremos, sim, porque esse padecimento monstruoso contagia. Quando morre o filho de alguém, os outros pais se encolhem junto, imaginando se fosse o seu menino ou a sua garotinha (filhos jamais crescem) a partir tão cedo.
E choram.Choramos nós. E nos valemos de doces imagens – como asinhas iguais às de Mercúrio – nos pés dos meninos que se foram. Triste tentativa de estancar esse rio de lágrimas na nossa cara.”

Texto de Sonia Zaguetto

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When a physicist gets bored

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Questo Odore Marino – Una poesia di Giorgio Caproni

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Questo odore marino
che mi rammenta tanto
i tuoi capelli, al primo
chiareggiato mattino.

Negli occhi ho il sole fresco
del primo mattino. Il sale
del mare…

Insieme,
come fumo d’un vino,
ci inebriava, questo
odore marino.

Sul petto ho ancora il sale
d’ostrica del primo mattino.

Giorgio Caproni

 

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Le piccole cose che amo di te – Stefano Benni

benni_stefano
Le piccole cose che amo di te
quel tuo sorriso un po’ lontano
il gesto lento della mano
con cui mi carezzi i capelli
e dici: vorrei averli anch’io così belli
e io dico: caro sei un po’ matto
e a letto
svegliarsi col tuo respiro vicino
e sul comodino
il giornale della sera
la tua caffettiera
che canta, in cucina
l’odore di pipa che fumi la mattina
il tuo profumo un po’ blasé
il tuo buffo gilet
le piccole cose che amo di te
Quel tuo sorriso strano
il gesto continuo della mano
con cui mi tocchi i capelli
e ripeti: vorrei averli anch’io così belli
e io dico: caro me l’hai già detto
e a letto
stare sveglia sentendo il tuo respiro
un po’ affannato
e sul comodino il bicarbonato
la tua caffettiera che sibila in cucina
l’odore di pipa anche la mattina
il tuo profumo un po’ demodé
le piccole cose che amo di te
Quel tuo sorriso beota
la mania idiota
di tirarmi i capelli
e dici: vorrei averli anchío così belli
e ti dico: cretino,
comprati un parrucchino!
e a letto stare sveglia a sentirti russare
e sul comodino
un tuo calzino
e la tua caffettiera che è esplosa finalmente, in cucina!
la pipa che impesta fin dalla mattina
il tuo profumo di scimpanzé
quell’orrendo gilet
le piccole cose che amo di te.
Stefano Benni
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